A Mario

En mi vida hay algunas personas a quienes les he tomado cariño instantáneamente. Mario Escala era una de ellas.

Nunca voy a olvidar el día que lo conocí, con sus ojos verdes y su pelo largo y desordenado. No podía creer que esa especie de roquero desaliñado fuera estudiante de medicina. Me caía bien porque era valiente pero realista, una combinación poco probable en el mundo.

Recuerdo también el reloj en forma de corazón que me mostró antes de regalarle a Isabel, su polola y entonces compañera mía en enfermería. Se abrochaba en la solapa y quedaba con los números al revés, servía para tomar el pulso. Eso sí que era raro para mí. Un roquero médico terriblemente enamorado de una enfermera. Me apenó mucho saber que la relación había terminado, porque los apreciaba a ambos y porque eran un cliché hecho realidad a punta de amor.

Estudió bioquímica, su verdadera vocación, la que abandonó con un pragmatismo a toda prueba a causa de su diabetes, con la certeza de que ese sueño no costearía su enfermedad.

Así conoció a Luis, quien lo invitó a participar como ayudante alumno al pequeñísimo laboratorio que tenía en ese tiempo. Era hasta simpático ver cómo en su mochila llevaba siempre su medidor de glicemia y sus inyecciones de insulina. En su tiempo libre, que no se de dónde sacaba, enseñaba a niños pequeños a vivir con la enfermedad, de manera que fueran autosuficientes en el día a día, lo que claramente incluía que se pincharan solitos.

Hace mucho tiempo que no lo veía. Supe que no podría venir a nuestro matrimonio por razones laborales, ya que estaba en el sur. Envió lindas palabras para ambos. Nunca pensé que no lo volvería a ver. Me imaginé que la próxima vez que viera su cabello despeinado sería en su propio matrimonio. La vida es extraña, o más bien, la muerte lo es. Hasta siempre.

Me nublan los días nublados.

He sentido mi tristeza en los ojos del cielo
Cuando el rocío en las calles del centro
me condujo entre piedras y zapatos
Las páginas que busco no están
Es que han pasado diez años, me dicen
¡a quién le importan los años!
Desde cuando las ideas se añejan en el papel cuando éste amarillece...

He visto mi tristeza en los ojos de esos niños
Los mismos que vi ayer subiendo el arco del puente que cruzo cada día
Los mismos que extienden sus manos en busca de monedas
Los mismos que me rompen el alma una y otra vez.

He oído mi tristeza en los acordes de Beethoven
Aunque suene absurdo
En el Himno de la Alegría
Que torna de alegre a triste
Según quién y cuándo lo escuche.

He visto mi tristeza en mis propios ojos
En los espejos
En las fotos
En mis ojos...que no dejan de querer sonreír.

Los “genéricos” no gozan de buena salud

Nubia Núñez Torres

Más de 10 veces al día escuchamos o leemos la palabra “genérico”. Ya sea en la televisión: el segundo genérico a un peso, en las revistas; o en el propio espacio público, cada vez más plagado de colosales anuncios.
Lo cierto es que la señora Juanita, confía en la amoxicilina que le venden a un tercio del precio del fármaco de marca, “porque es lo mismo señora, no ve que aquí dice: cada cápsula contiene amoxicilina, 100 mg”. Lo que la señora Juanita no sabe, y lo más probable es que tú tampoco, es que no es lo mismo. No es brujería, es ciencia.
Lo que sucede es que la eficacia de un medicamento no depende sólo de su principio activo, sino de la pureza de las materias primas, que debe cumplir con una serie de características como humectabilidad y uniformidad. Además, el proceso de fabricación, que incluye el grado de compresión de las cápsulas y la adición de los excipientes, tienen más importancia de la que crees. Una pastillita puede quedar tan comprimida como para pasar por todo el tubo digestivo intacta. Entonces no hay absorción, lo que implica que la droga no llega a la sangre para ser aprovechada finalmente por el organismo.
Entonces, no importa lo que contenga un medicamento, sino de cómo se haya fabricado. Las distintas fabricaciones deben probarse para saber si funcionarán igual al original, para lo que se requieren estudios de bioequivalencia. El problema es que en Chile no existen tales exigencias. Sólo se registran los nuevos medicamentos en el ISP con mínimas pruebas físico-químicas.
Y para que un fármaco sea genérico es necesario demostrar que es bioequivalente. Sin embargo, dado que no existe legislación que obligue a las industrias farmacéuticas a realizar los estudios que corroboran que el nuevo medicamento tendría los mismos efectos que el innovador, sólo se puede hablar de copias. Eso sí, la segunda copia a un peso.

Cuecas y flores

Nubia Núñez Torres


Hoy comienza la primavera. Se acabaron los ensayos de la parada con los pobres cadetes de pie durante horas, para practicar lo único que por naturaleza cuadrada les sale bien: de frente, maaar. Se acabó el bochornoso espectáculo de los curados en todas las esquinas cercanas al parque O`higgins (y otras no tanto) Se acabaron las empanadas con menos cebolla de la historia y los anticuchos de carne de dudosa reputación. Pronto la última bandera que flamea colgada de cualquier cosa menos un mástil será guardada en un cajón por los siguientes 364 días.
Es triste, para mí por lo menos lo es. Ese afán que tenemos los chilenos de sentirnos patriotas una vez al año, de sentirnos orgullosos sólo en septiembre, de anclar nuestras raíces en algo tan volátil como la chicha y la empana´. Y no bailé ni una cueca, aunque la busqué. La busqué por todas las fondas. Encontré cumbias, merengues, pop, reeguetón…encontré koalas. La única cueca que encontré fue en La Chingana. No, no me puse roja, ni comunacha ni nada de eso. Simplemente los miré por entre los juncos que servían de pared agitar sus blancos pañuelos, con gracia, con estilo, con orgullo. Ese orgullo que sentía mi hijo al ir al jardín vestido de huaso. “Soy un huaso, mamá, mira”. Ese orgullo que sentí el año pasado, cuando bailé cueca con él en una fonda en Pirque, donde tocaron cuecas hasta que todo el mundo bailó. Esteban no tenía pañuelo, ni pareja, y salía a pasearse solo, del brazo del aire al medio de la pista. Hasta que lo acompañé. Ese año también había tomado un curso de cueca en la universidad. A pesar de lo que me dijeron todos, fue divertido. Quizás eso les falte a todos, un curso intensivo, a la vena cava, directo al corazón…de chilenidad. Para ver si así dejan de creer que ser chilenos es tomar hasta colapsar los alcohotest y salir en la cuenta anual de “peatones malogrados en fiestas patrias”, para ver si así llevamos a la bandera en el corazón, y dejamos de justificar a los deportistas cuando pierden “es que son chilenos, poh, si somos así”. Para ver si así la primavera comienza con más flores que muertos, para variar.

Ni perdón, ni olvido ni piedras

Nubia Núñez Torres


Desperté temprano y preparé a mi hijo para ir al jardín. Se sube al auto y desde la entrada lo despido. El sol entibia la mañana y escucho los aviones como siempre. Pero no voy a clases aunque no es feriado. No es por flojera, ni sueño, ni frío ni menos por temor, es que no tengo clases. Mi campus estará cerrado toda esta semana. Por varios años respiramos lacrimógenas para el 11 de septiembre gracias a los encapuchados. Esa suerte de bandoleros míticos que se enfrentan a carabineros a piedrazos, con los rostros censurados por su propia censura, con tan sólo sus ojos despejados para mirar al enemigo que ellos se han construido. Sí, ¿o acaso me van a negar que esos pacos con los que entablan batallas gaseosas eran a lo sumo unos bebés, igual que ellos, 35 años atrás?
También es cierto que los bebés heredan rasgos, virtudes, historias y rencores, pero una vez que han crecido debieran, con esas armas y las de su vida, construir los propios.

El calendario ya no tiene al 11 en rojo, me cercioré de eso ayer, cuando pensé que había soñado que ya no era feriado. Y no es un sueño. Feriado viene de fiesta, y claramente hoy no hay nada que celebrar. Pero el rojo es también de sangre, sangre derramada en plazas, estadios, predios lejanos; sangre tapada con tierra, con cemento, con mentiras. Con verdades en la medida de lo posible.
Hace 35 años también hubo ruido de aviones. Ruidos de balas, de temor, de llantos, de derrumbes. Porque no sólo los edificios ensordecen al hacerse polvo, también las ilusiones.

Lamentablemente, hay perdones que no pueden perdonarse. Y olvidos que no se pueden olvidar. Muerte es distinto a matar. Morir es diferente a desaparecer. ¿Cómo reconciliarse sin tumbas, ni flores, ni rezos? ¿Cómo reconciliarse sin poder decir adiós?
No pido aquello que es imposible, sino un poco de juicio. Si la alegría y la juventud de tus padres llegaron hasta el toque de queda, si la libertad de tu país está a la altura de unas botas negras, si la guitarra de Víctor ya no suena en Sol mayor. Incluso si un uniforme arrasó con una vida cercana, no les regales más horas, más odio, más temor. Si arrasaron con la alegría de tus padres, no les regales la tuya peleando así, porque te cuento: ese paco al que le tiras piedras no tiene la culpa. Ese paco que quizás tenga menos años que tú, que claramente tiene menos estudios que tú, te juro por dios, si es que existe, no tiene la culpa.
Si es tu juventud la que se llevaron, no permitas que los niños sigan viendo como los jóvenes “causan disturbios” en el noticiero central. Si es la vida de quien amaste la que asesinaron, no les des en el gusto, no llenes tus manos de sangre y suelta esas piedras, tira esas balas. Enséñale a tu hijo a jugar, no a esconderse. Envíalo al jardín.